Read Ebook: La Glu by Richepin Jean

Font size: 10 px 15 px 20 px 25 px 30 px 35 px

Background color: BlackWhiteGrayLight GrayDark GrayDim Gray

Text color: BlackWhiteGrayLight GrayDark GrayDim Gray

Apply/Save settings

Ebook has 1158 lines and 52313 words, and 24 pages

JEAN RICHEPIN

LA GLU

LA GLU

PARIS MAURICE DREYFOUS, ?DITEUR 13, RUE DU FAUBOURG-MONTMARTRE, 13

IL A ?T? TIR?:

POITIERS.--IMPRIMERIE TOLMER ET Cie.

JEAN RICHEPIN.

LA GLU

En v?rit?, il fallait ?tre un original comme ce brave docteur C?zambre, pour s'en revenir ainsi nonchalamment, au simple pas de son bidet, sans piquer un temps de trot, par cette nuit de mars, sur la route en isthme qui va du Croisic ? Gu?rande ? travers les salines. A coup s?r la route ?tait belle, avec ses bordures de marais fleuris de moisissure rose, et, d'autre part, le ciel de trois heures du matin n'?tait point laid non plus, avec son pailletis d'?toiles p?lissantes et son mince croissant de lune qu'une antique chanson bretonne compare ? une rognure d'ongle ang?lique. Mais le docteur devait ?tre blas? sur tous les d?tails de ce chemin paludaire, qu'il connaissait par coeur; et, quant ? ce joli ciel clair, l'agr?ment en ?tait singuli?rement amoindri par une petite bise aigre qui vous sifflotait aux oreilles en vous les pin?ant. En outre, le docteur ?tait las et courbatu, apr?s l'accouchement laborieux qu'il venait de faire, et tout autre, ? sa place, se f?t h?t? de rentrer ? la maison, o? l'attendaient son vieux rhum pur Jama?que et son large lit chaudement garni d'une couette. En v?rit?, il fallait ?tre un fieff? original pour ne pas se rendre ? toutes les bonnes raisons qui conseillaient un prompt retour, et pour s'attarder de la sorte en r?vasseries nocturnes et ?vent?es.

Ainsi pensait sans doute, quoique plus confus?ment, le pauvre Biju, dans sa jugeotte de bidet breton, donc ent?t?. C'est pourquoi, de temps ? autre, il hennissait bruyamment vers l'?curie et le picotin, secouait la t?te, s'?brouait pour s'envahir, et tirait sur la bride afin de rappeler son ma?tre ? la sage r?alit?. Mais il n'y gagna que d'?tre enfin rappel? lui-m?me ? l'ob?issance, par un imp?rieux coup de r?ne qui le fit s'encapuchonner, et qui lui prouva que d?cid?ment la consigne ?tait de marcher au pas comme si l'on baguenaudait en juin le long d'un champ de luzerne.

Le docteur avait battu le briquet, allum? sa pipe anglaise en bois de violette, enfonc? ses pieds ? l'?trier jusqu'? la boucle des houseaux, et, install? sur sa profonde selle ainsi que dans un fauteuil, il songeait.

Non pas au paysage, d'ailleurs, ni au charme d?licat du ciel. Il songeait ? son destin, ? son pass? triste, ? son avenir monotone. C'est encore ce diable d'accouchement qui l'avait mis en humeur de m?lancoliser. Chaque fois qu'il venait de faire un accouchement, c'?tait la m?me chose.

Quelle joie cela devait donner, de voir na?tre un de ces bouts d'homme, en qui l'on revit, d'entendre le premier cri de ce rien du tout qui bient?t vous appellera papa! Quel bonheur de regarder ?clore, puis s'?panouir, la chair de sa chair, la fleur de son sang! Et ce bonheur, cette joie, il ne les avait jamais ?prouv?s, le pauvre docteur, il ne les ?prouverait jamais sans doute. Il ?tait vieux maintenant, la cinquantaine pass?e. D'ailleurs, quoi! m?me plus jeune, il ne pourrait pas. Il y a des choses irr?parables. Il y a, dans l'existence, des cassures que rien ne raccommode. Ah! ce beau r?ve, d'une famille ? aimer, il l'avait fait, lui aussi, parbleu! Et il aurait pu en jouir comme les autres. Il aurait pu...! oui, mais voil?! La vie avait mal tourn? pour lui. Sa femme...! oh! mordieu! sa femme...

Et il serra les genoux et crispa sa poigne, dans un mouvement de rage, si bien que Biju, tout guilleret, crut qu'il fallait cette fois partir au trot, et s'attira encore un bon coup de mors sur les barres.

Pourtant, qui aurait cru que ?a s'en irait de la sorte en eau de boudin, en eau sale, ce joli roman o? il avait voulu se rafra?chir apr?s le doubler du cap de la quarantaine? ?tait-elle assez pure, assez petite fille, assez bandeaux ? la vierge, cette mignonne Fernande qu'il avait rencontr?e ? Douai, dans une patriarcale famille de professeur. Parbleu! il s'en ?tait ?pris aussit?t, avec toute l'ardeur d'un marin lass? des aventures, avec toute la na?vet? d'un c?libataire, d?j? vieux gar?on, gris? par le sent-bon des armoires rang?es et par l'enveloppante fum?e du pot-au-feu!

Et toute sa vie errante d'auparavant lui remontait au coeur, aujourd'hui, comme elle avait fait alors, quand il avait song? pour la premi?re fois au repos possible, aux douces joies du m?nage.

C'est pas tant le gendarm' qu? j? r'grette! C'est pas ?a! Naviguons, ma brunette! Roul' ta bosse, tout est pay?.

La Virginie, elle ?tait apparue dans Fernande. Non pas une beaut?, pourtant! Et qu'importait, ? lui qui connaissait toutes les splendeurs de chair de la mappemonde? Ce n'est pas ?a qui lui e?t donn? le tic-tac dans la poitrine. Mais elle ?tait d'allure candide, de charme intime, maigriote et mi?vre, confite en pudeur r?serv?e, et gaie n?anmoins, une fleur tendre et claire aux yeux, de parfum discret et ravigotant tout de m?me. Petite, mince, ? corsage de fillette, le regard gris sous des cheveux blonds cendr?s, tapotant du Mozart au piano, experte en g?teaux et en confitures, l'index gr?l? de coups d'aiguille, une trouvaille, quoi! Pas pour un autre, sans doute, ? qui elle e?t sembl? banale et fade! Mais oui, pour lui, pour ce coeur de coll?gien. C'?tait la petite cousine qu'il n'avait point eue, la pensionnaire qui vous donne les premiers r?ves de famille. Dix-huit ans! Bien jeune ? c?t? de ses quarante pass?s, ? lui. Non pas, puisque lui, de coeur, ne comptait pas plus qu'elle. Il y a, comme cela, des malentendus dans la rencontre des ?tres.

Ah! pourquoi se rem?morer toutes les excuses de l'erreur commise? Eh bien! oui, l?, il s'?tait tromp?, b?tement, en dadais. Les petits g?teaux, les confitures, le th? du soir apr?s le whist avec le vieux professeur et la m?re , et aussi les sonates perl?es sous les menottes ? mitaines, et les rougeurs timides, et les gaucheries mutines, mensonges, mensonges! Sous cette eau dormante, fond de vase. Et la vase ?tait remont?e ? fleur d'eau, et il en avait bu un coup, une am?re gorg?e puante, ? en mourir. Comment cela ?tait-il advenu? ?tait-ce sa faute? ?tait-il trop vieux pour cette jeunesse, ou plut?t trop jeune pour cette ?me vieille d'avance, corrompue en stagnation, ? dessous de boue f?tide? Qui sait? Il l'avait aim?e de toutes ses forces, voil? tout. R?sultat...

Le docteur aurait pu continuer ainsi pendant longtemps, ? m?cher et rem?cher ses tristesses, au pas maintenant r?gulier de Biju, et non-seulement jusqu'? Gu?rande, mais jusqu'? Nantes, jusqu'? Paris, jusqu'au bout du monde. Quand il ?tait de la sorte en humeur noire, ?a durait ferme. Heureusement il fut soudain r?veill? de ses mauvaises r?vasseries, et Biju, du m?me coup, redressa l'oreille et ren?cla, ? un cri lointain et lugubre, qui venait du c?t? de la mer, et qui se tra?nait comme un r?le dolent au ras des salines.

--?coute donc, fit le docteur en pesant sur les r?nes du bidet.

Et, comme ils demeuraient immobiles sous le vent, la m?me plainte sanglota, tout l?-bas encore, plus proche cependant, plus furieuse aussi; car maintenant on distinguait que ce n'?tait pas une plainte seulement, mais en m?me temps un appel de col?re, comme de quelqu'un qui d?sesp?re et s'indigne tout ensemble.

--Oh! l?! oh! cria le docteur dans le cornet de ses deux mains.

Et, la voix se rapprochant encore, on entendit, nettement, cette fois:

--Eh! Marie-Pierre, c'est-y toi, mon gas? Marie-Pierre, Marie-Pierre!

--Oh! l?! oh! reprit le docteur, par ici!

--Marie-Pierre! Mon gas! Marie-Pierre!

Toujours criant, la voix vint du c?t? de la route. Le docteur poussa lui-m?me au-devant d'elle, jusqu'au tournant du bourg de Batz, o? Biju fit un saut de mouton, en se trouvant nez ? nez avec un grand fant?me qui sortit tout noir du marais blanc.

C'?tait une vieille femme en cotillon court, la co?ffe de travers, le front fouett? par des m?ches grises ?chevel?es, les yeux hors de la t?te, et qui gesticulait ?trangement. Elle dit tout de suite, sans reprendre haleine:

--Vous l'avez-t'-y vu, monsieur C?zambre, vous l'avez-t'-y vu, not' gas?

--Tiens, fit le docteur, c'est vous, la m?re Marie-des-Anges! Est-ce qu'il lui est arriv? quelque chose, ? votre gas?

--Il est perdu, quoi donc, il est perdu pour tout dire.

Et elle se mit ? crier vers les dunes:

--Eh! Marie-Pierre! mon gas! Marie-Pierre!

--Voyons, dit le docteur avec autorit?, et en la prenant par les bras, voyons! m?re Marie-des-Anges, soyez donc raisonnable. Expliquez-moi cela, sacrebleu! ?a vaudra mieux que de vous ?gosiller inutilement. Perdu? qu'est-ce que vous voulez dire? Perdu? Allons, contez-moi la chose. Nous le chercherons ensemble, apr?s.

Alors la vieille, les nerfs brusquement d?tendus, s'appuya le front sur l'?paule du bidet, et se prit ? pleurer en r?p?tant:

--Mon pauv' gas! mon pauv' Marie-Pierre! Il y laissera ses os, bien s?r! Il y laissera ses os et son salut! Ah! mon Dieu! mon Dieu! mon pauv' gas!

Le docteur avait laiss? la vieille r?pandre tout ? l'aise sa col?re verbeuse. Il ne l'interrompit qu'? ce dernier mot, pensant qu'une discussion ? la traverse pourrait d?tourner un peu ce torrent de plaintes.

--Une Kourigane! fit-il. Mais il n'y a plus de Kouriganes, ma bonne Marie-des-Anges.

--Ah! dit la vieille, vous ?tes encore un m?cr?ant, vous, sauf le respect que je vous dois. Et si ce n'est pas une Kourigane, donc, comment vous expliquez-vous la berlue de mon petit gas?

--Votre petit gas, reprit le docteur, est pr?cis?ment comme les chiens dont vous parliez tant?t. Les hommes ont l'amour vers les dix-huit ans, ni plus ni moins que les chiens ont la maladie vers les six mois. Quant ? la Parisienne, c'est une Parisienne, en effet, et pas autre chose. Un laideron, possible! Un chien coiff? sans doute! Qu'est-ce que ?a fait, quand on a le premier poil sous le nez et que le sang vous travaille? On les aime comme ?a tout aussi bien. Mais rassurez-vous, la m?re. C'est un feu de paille qui ne durera pas.

--Ah! pardi, je l'ai cru comme vous, dans les commencements, quand Marie-Pierre se contentait de courasser pendant le jour apr?s elle. Mais, quoi! Voil? qu'il y passe la nuit ? c't'heure! C'est la perdition, bien s?r.

Le docteur eut un gros rire bon enfant.

--Vous n'?tes pas raisonnable, dit-il, vous ne vous rappelez pas votre jeune temps, la m?re. Sacrebleu! la nuit est faite pour ces choses-l?, voyons!

--Eh! interrompit aigrement la vieille, si ?a le presse tant, qu'il ?pouse tout de suite Anna?k. Ni elle ni moi ne dirons que non. Mais qu'il ne fasse pas l'amour comme une b?te, sans la b?n?diction du bon Dieu! Oui, comme une b?te! Car ce n'est pas dans la chambre qu'ils commettent le p?ch?, pas m?me ? la mode des chr?tiens qui fautent, mais bien en plein air, ? la mode des b?tes de nuit, et sous l'oeil des saints anges qui les regardent de l?-haut, par le trou des ?toiles.

Et la vieille d?blat?rait avec des gestes tragiques et ses longs bras dress?s vers le ciel. Elle ajoutait qu'elle ?tait all?e crier devant la porte de la maison qu'habitait la Parisienne, pr?s de la baie des Bonnes-Femmes, et qu'on ne lui avait pas r?pondu, et que c'est pour cela qu'elle errait au bord de la mer, cherchant dans quel trou de Kourigans la diablesse cachait ses salauderies avec le petit gas.

--Ils ne vous ont pas r?pondu, dit le docteur, parce que vous les d?rangiez. Mais ne perdez pas la t?te pour cela, la m?re. Allez, ils ne sont pas ? se promener dehors, je vous en r?ponds. Ils sont au chaud, au g?te. Votre gas vous reviendra demain, un peu las, et voil? tout. Encore quelques nuits de la sorte et la gourme sera jet?e. Plus c'est fort, moins, ?a tiendra. Si vous voulez m'en croire, retournez vous coucher. Vous vous rendez malade, ? vous enrouer dans le vent du matin.

Mais Marie-des-Anges ne l'?coutait d?j? plus. Elle ?tait repartie par les salines, marchant ? grands pas du c?t? de la mer. Et, tandis que Biju prenait all?grement le trot vers Gu?rande, le docteur entendit de nouveau la voix lamentable et furieuse qui recommen?ait ? crier sur la dune:

--Marie-Pierre! Marie-Pierre! O? es-tu, mon gas? Oh?! Marie-Pierre!

Le lendemain soir, qui ?tait un jeudi, le docteur, bien repos?, ras? de frais, ayant oubli? les m?lancolies de la nuit pass?e et m?me la rencontre de Marie-des-Anges, d?nait chez le vieux comte Audren de Kernan des Ribiers, avec l'encore plus vieux chevalier d'Amblezeuille, et l'abb? Calvaigne, cur? de Gu?rande.

Share on: WhatsApp @Hash Facebook Tweet