: La Glu by Richepin Jean - French fiction 19th century

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JEAN RICHEPIN

LA GLU

LA GLU

PARIS MAURICE DREYFOUS, ?DITEUR 13, RUE DU FAUBOURG-MONTMARTRE, 13

IL A ?T? TIR?:

POITIERS.--IMPRIMERIE TOLMER ET Cie.

JEAN RICHEPIN.

LA GLU

En v?rit?, il fallait ?tre un original comme ce brave docteur C?zambre, pour s'en revenir ainsi nonchalamment, au simple pas de son bidet, sans piquer un temps de trot, par cette nuit de mars, sur la route en isthme qui va du Croisic ? Gu?rande ? travers les salines. A coup s?r la route ?tait belle, avec ses bordures de marais fleuris de moisissure rose, et, d'autre part, le ciel de trois heures du matin n'?tait point laid non plus, avec son pailletis d'?toiles p?lissantes et son mince croissant de lune qu'une antique chanson bretonne compare ? une rognure d'ongle ang?lique. Mais le docteur devait ?tre blas? sur tous les d?tails de ce chemin paludaire, qu'il connaissait par coeur; et, quant ? ce joli ciel clair, l'agr?ment en ?tait singuli?rement amoindri par une petite bise aigre qui vous sifflotait aux oreilles en vous les pin?ant. En outre, le docteur ?tait las et courbatu, apr?s l'accouchement laborieux qu'il venait de faire, et tout autre, ? sa place, se f?t h?t? de rentrer ? la maison, o? l'attendaient son vieux rhum pur Jama?que et son large lit chaudement garni d'une couette. En v?rit?, il fallait ?tre un fieff? original pour ne pas se rendre ? toutes les bonnes raisons qui conseillaient un prompt retour, et pour s'attarder de la sorte en r?vasseries nocturnes et ?vent?es.

Ainsi pensait sans doute, quoique plus confus?ment, le pauvre Biju, dans sa jugeotte de bidet breton, donc ent?t?. C'est pourquoi, de temps ? autre, il hennissait bruyamment vers l'?curie et le picotin, secouait la t?te, s'?brouait pour s'envahir, et tirait sur la bride afin de rappeler son ma?tre ? la sage r?alit?. Mais il n'y gagna que d'?tre enfin rappel? lui-m?me ? l'ob?issance, par un imp?rieux coup de r?ne qui le fit s'encapuchonner, et qui lui prouva que d?cid?ment la consigne ?tait de marcher au pas comme si l'on baguenaudait en juin le long d'un champ de luzerne.

Le docteur avait battu le briquet, allum? sa pipe anglaise en bois de violette, enfonc? ses pieds ? l'?trier jusqu'? la boucle des houseaux, et, install? sur sa profonde selle ainsi que dans un fauteuil, il songeait.

Non pas au paysage, d'ailleurs, ni au charme d?licat du ciel. Il songeait ? son destin, ? son pass? triste, ? son avenir monotone. C'est encore ce diable d'accouchement qui l'avait mis en humeur de m?lancoliser. Chaque fois qu'il venait de faire un accouchement, c'?tait la m?me chose.

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